Радостью платите, а не златом,
Сиплый так мне ветер говорил,
Он украл у слив из снега платья,
Растрепал он кудри у осин.
Я уйду, морозы ныне грянут,
Вот где пир белёсою чумой,
Не взойдет и солнце из дубравы,
Правы те, кто злато всё оставив,
Побегут, отчаявшись, за мной.
И сбивая ноги льдом и жаром,
По лесам, сквозь лютый бурелом,
На пути у стужи этой встанут,
Как скала пред ликом синих волн.
Только где теперь такие люди,
Ухожу, в тиши совсем остыв,
А снега лежат сугробов грудой,
Ветхою одеждою для слив...