Ты прости меня, малая Родина.
Заблудился твой глупый сынок.
Но мне светит кустами смородина
Между мелко исписанных строк.
Помидорные запахи слышатся
Среди пыльных, шоссейных дорог.
И бурёнка-кормилица видится,
И телёнок у маминых ног.
Поют песни ночами волшебные
В Подмосковных лесах соловьи.
Они тоже такие ж напевные,
Но не дарят той первой любви.
И не греют так трепетно сердце
Как артисты из курских полей.
К ним не стал я душой иноверцем.
И нет трелей ушедших милей.
Так не пахнет душисто черёмуха,
Как на наших заросших прудах.
Эх, как больно за годы и промахи,
Что прошли в бесконечных трудах.
Долго зреет антоновка золотом,
В здешних северных, стылых садах.
От реки тянет сыростью, холодом.
Ты мне снишься, родимая, в снах.
Ты прости меня, малая Родина,
Что на взлёте родной пренебрёг.
Но мне светит кустами смородина
В мой печальный, отчаянный слог.