Фиолетово-розовый и пепельно-синий,
как запах, раскрытый не сразу.
Как тихая музыка, берущая силу,
как ветер, кидающий фразу.
Этюды зимы с лица земли
стирал наш таллинский порт.
И небо раскрашивало до зари
божественный натюрморт.
Постоять перед Ратушей - "Ведут на казнь?" -
крутится между строк.
А впрочем уже какая разница,
если такой уж рок.
Пламя танцует вокруг свечи,
не показывай, как кто-то дорог.
Серую нитку рассвета ищи,
пока кружится, кружится порох.
Четырехкамерная тюрьма
для сердца (поет навзрыд) -
огонь перекинулся; корма;
сухой порох, не снег, и взрыв.
И огонь ползет, догоняя фитиль,
ветер гонит пожар от зданий.
Если может быть больше, то будет. Штиль.
И звуки двоих дыханий.