Февральского утра сырая дремота
плывёт по проулкам, где тонкие кисти
мороза касаются стёкол, и кто-то
негромко поёт про осенние листья.
Рассвет бледнолицый в узорах потонет,
застынет, замрёт и запахнет аптекой.
А юноша в тёмном промёрзшем вагоне
глядит на меня как с полотен Эль Греко.