Вот, подал свои стихи на конкурс -
какая, Боже мой, херня!
Не добьёмся ничего - пот упадёт с торса -
ни ты, дорогой мой, ни я.
Потому что всё на 3/4 предопределено,
задрожат наши широко развёрстые ягодицы.
Задрожат, скатятся, упадут, но,-
гоголевская удалая тройка по-прежнему мчится.
Он, гений, надолго всё предопределил,
пусть мы превратимся хоть в кал, в мочу.
Соскользнув с деревянных перил,
падаю, хохочу...
1990