.однажды, может, в дочке, может, в сыне
встряхну я рыжей челкою кобыльей,
и той же ночью заскулит истошно
цикадой будущее, скомканное прошлым.
а вавилоны пресных начинаний
снесет соленостью игра без правил.
осипшим горлом буду сон мочалить,
на голых стенах тенью истончаясь,
постель терзая многоруким Шивой,
искать подлоги жизни без ошибок.
когда же что-то было сделано не так?..
а под ключицу закатившийся медяк
скользнет по ребрам аверсом вопросов,
и выскобленным мозгом, как занозой,
как в абортарии оставленное на потом,
предначертанье обернется пустяком.
тогда и вспомню, что клялась не помнить,
когда в один ослепший снегом полдень
крошила выбор - быть или не быть,
сползая хной с прокушенной губы.