Топчу на тропах время пыльных,.
снова день, такой же как былые, в коем я поник.
в завершение - пусты, как в чаше с уст слова упавшие молитвой.
Я в начало жизни возвращаюсь откапывать тот мир,
где раньше прятался избитый.
Я "предмет",открывший в себе чувство
- знать насколько мал могу я быть,
когда такой же рядом вид, но большего величия...
на циферблате : дню 12 –
пик,
а дальше время кружится по кругу...
есть такой закон,
но меня давно тошнит...