Зачем Ты, скрипачка,
смычок убираешь?
Зачем Ты на струнах
рукою играешь?
Ведь раньше
смычок по волнАм
меня нёс,
а нынче мне пальцы
рвут ощущенья -
пускай не на вечность,
пускай на мгновенья!-,
но пальцами - больно,
больно всерьёз!
Бренчишь...
Пи-цци-ка-то! -
Весёлый мотив.
Уже изгибается
змеями гриф...
А струны порвутся?
А треснет колок?
И день не ушёл,
и вечер далёк,
и ночь впереди,
где ни боли,
ни света...
Зачем Ты
тревожишь меня
болью этой?
Гляди, - Пиццикато...
Пуанты и пачка !-
Смеётся скрипачка,
Такая гордячка!
И струны струятся,
и горы горбаты,
но звуки , как пули
из автомата...........
И падает занавес.
Выключен свет.
Я плачу, скрипачка,-
Тебя уже нет.
Лишь капает дождь :
"Пи...цци...ка...то..." -
в футляр.
Как жаль мне
скрипачку мою,
ах, как жаль...