Сух и нежен тот песок,
что у времени в ладонях.
Шепчет он , напоминая
шелест лета ,пепелище
невозвратного июля .
Восковых фигур Тюссо
не увидит хилый донник,
может быть, к воротам Рая
пробираясь корневищем…
осень дни твои считает…
пчёлы покидают улей,
чтоб на небе поселиться.
Пахнет мёдом ночь без края.
А слова молвы ,как пули,
время превращает в птиц , и…
те совсем не умирают…
превращаются в песочек…
с ним потом дитя играет.