Никто не хочет жить с поэтом

Александр Белов Прохоров
Опять июль разбудит летом!
И разношёрстная толпа
По гулкой набережной где-то
Смеясь, бежит полураздета
На пляж позагорать с утра.

Под сарафанами мелькают
Бретельки, лямки и чулки
И ноги длинные мечтают,
Что в лимузин их приглашает
Миллионер, подав руки…

Вот на бульвар в кабриолете
Заехал мачо-бриолин!
И снова барышни как дети:
У всех по тонкой сигарете,
Мечтают страстно о любви…

Банкиры толстые, вальяжно
Заправят пузо в складки шорт,
Их мир банкнотный и бумажный
Зовет на подвиги отважных
Красавиц тех, кто любит счёт.

И акробат огромный негр
Играя выпуклостью мышц
Бросает их то в жар, то в негу
Призывно «ноевым ковчегом»
Манит восторженных девиц…

И так всегда проходит лето…
Смотрю на этот странный мир
И понимаю то, что летом
Никто не хочет жить с поэтом,
Хотя он всё-таки  кумир…