кажется,
окольцован лет сто. какая прелесть –
чтобы не затянула удавка быта,
выдумываешь себе к апрелю
новые раз-влечения, хобби,
крылья.
смотришь в зеркало, а оттуда – голлум,
или другое чумное рыло.
пугаешься, думаешь:"проснуться быстро,
пока не сдавило горло"
и просыпаешься.
от дурацкого отражения от-плё-вы–
ва-ешь-ся, открещиваешься, взываешь "Отче наш..." –
а он спит, он устал удить - долго...
как долго не было клёва,
потому что червь сорвался с крючка, упал, прижился –
в тебе чревоточина,
а ещё древесное чувство, будто
что-то невосполнимое забыто,
утеряно.
Зришь в корень, тянешься к небу -
ну чем не дерево.
думаешь, что же будет,
если яблоня переродится
в лиственницу...
нужно проснуться. или это уже не снится?
и просыпаешься.
ведь просыпаться - хобби
твоё. оказывается,
крылья –
вовсе не новая выдумка.
Они были всегда. если бы только
ты не оторвал суть от символа,
то смог бы остаться,
ты бы смог
хотя бы,
хоть бы...