Ритм больших городов, как кипящий поток,
Всё бурлит и бурлит, не прося перерыва.
Только музыка вносит свой свежий глоток,
Заполняя мелодией точку разрыва.
Вы пройдите по улицам солнечным днём,
Вы пройдите по ним, возвращаясь под вечер,
И звучащее соло июльским дождём
Дарит вам ощущенье нечаянной встречи.
И летящие ноты, уйдя в пустоту,
Отразятся от зданий под самое сердце,
Как последний полёт, хоронящий мечту,
Как прощальный привет, закрывающий дверцу.
А кругом — равнодушные, вечно спешат,
Все торопятся жить, и все смотрят под ноги,
А седой музыкант свой бросает талант
Под колёса судьбы на неровной дороге…
Он на вечном посту, он играет свой блюз,
Рассекающий воздух под визги клаксона,
Пробивающий в чувствах невидимый шлюз
Виртуозной игрой и тоской саксофона.
Снова день отлетел и его не догнать,
Соберёт евро, доллары, фунты и кроны,
Вспоминая по-русски известную мать,
Побредёт бедолага в чужие «хоромы»…