Красная роза, что была когда-то моей...
Играя словами, ты улыбаешься,
Тут есть грань чувств нежности твоей.
В мои глаза всматриваешься.
Первый, второй…
да, другой поэт напишет шедевр
о любви, что так и не коснулась нас.
Будет теперь чуть понятнее жизнь
казаться рассказчику.
Ты говоришь: «Люблю», –
но уже не ждёшь ответного «Да».
А тот, что любовью стал,
говорил мне на французском что-то.
Я не понимала о чём, но верила,
что о прекрасном.