Тому лет сорок пять, на новогодней ёлке,
Мой младший сын рассказывал стишок.
И Дед Мороз с мешком из чудо-шёлка
За это подарил ему грибок,
Обыкновенную стеклянную игрушку,
Блестящую, приятную для глаз.
Теперь игрушка, как и я, старушка,
Хоть блеск её поныне не погас.
Давно уж вырос сын. Живёт он в зарубежье.
А я грибок тот бережно храню.
Храню как память, как мою надежду,
Как ценную реликвию свою.
Ведь мой сынок - всё тот же мальчик милый,
Который лепетал тогда стишок,
Держа в руках блестящий и красивый,
На тонкой ножке хрупкий тот грибок.
Судьба меня нещадно прокатила
По трудной жизни вдоль и поперёк.
Но я всегда везде с собой возила
Тот с красной шляпкой из стекла грибок.
Умчались, не спросясь, куда-то годы,
Как вешний паводок - стремительный поток.
А я несу сквозь бури и невзгоды
И по сей день любимый мой грибок.
Декабрь 2001 г., Крым