Что у тебя для меня?
Рубаха с плеча, кусок бумаги,
секунда, другая,
сноп сшедших с ума искр –
в пустые овраги моих протянутых рук.
В то время как время,
подняв цветных юбок
тяжёлый подол,
по красным, уже утонувшим каменьям,
идёт – травы к травам и в пол,
вонзая в него свой каблук.
У меня для тебя только крохи
от чёрствой краюхи хлеба с зелёной вуалью,
лопнувший мыльный пузырь, вздох и
ржавеющий велосипед с одной педалью.
Катись по кругу!
В то время, как вера спешит разориться
на пару усыпанных пеплом бессвязных сомнений,
дрожащей рукой раздвигая кривые границы
и в дверь, замирая на скользких ступенях
с испуга…
У меня для листа только пятна
чернильно-солёных озёр с берегами
из буквенных палок и кратно –
поля постаревшей земли под глазами
в два круга.