Отвергнутый Отец,
Я позабыл Тебя еще в начале
Прости меня, отвергнутый Отец…
Но я же знал, что время для печали,
Что я вернусь, что это не конец.
Прогнать – не означает ненавидеть,
Предать – еще не значит умереть.
Но стал я ничего не видеть
И не на небо – под ноги смотреть.
Деревья одевались в пьяном мае
И снова раздевались в ноябре.
И только голос тела понимая,
Я жил в себе, не думал о добре.
Но истину не уместишь в стакане,
И кулаком морфина не убьешь,
И в женском самом дьявольском обмане
Лишь краткое спасение найдешь.
О, сколько крови пролито напрасно!
О, сколько лет бессмысленной борьбы!
Как эта гордость пагубна, опасна,-
Считать себя хозяином судьбы!
Да, я смеялся над забытой верой,
И даже вел ее на эшафот.
И мерил человеческою мерой
Величие Божественных высот.
Нет, это не жестокий римский воин,
А я тогда последний гвоздь забил.
Так разве я прощения достоин?
Не я ли Сына Твоего убил?
Но слышу, - как Христовы шепчут губы:
«Прости им Отче…» и со всех сторон
Взыграли разом ангельские трубы
О том, что я давно уже прощен!
Миг пробужденья – вот твоя награда.
Для всех слепых, бредущих в темноте,
Без пастыря отбившихся от стада, –
Вот смысл той смерти Сына на кресте!
И я виню себя, что слишком поздно
Ты подарил мне счастье видеть мир
Таким простым, что ярче светят звезды.
Мне этот свет необходим и мил…
Стихи Рудольфа.