В кафешке на площади Рынок мы ели лазанью,
По скользкой брусчатке мела за окном метель.
Город был верен всегда своему названью –
И не менял он имени, даже когда с петель
Ворота срывала война в близлежащей Польше,
Или когда с востока неслись ветра.
Мы были на пару дней гостями его, не больше,
И циферблат на ратуше напоминал: «Пора!»
Мы за руки брались, боясь упустить всё это –
Порхающий снег, в тиши колокольный звон,
Двенадцать ступеней вверх по строкам сонета
И камень средневековый со всех сторон.
В январское утро запомни ты нас такими
Беспечными серыми птицами, старый Львов.
Как этому городу, нам ни язык, ни имя
Дай Бог не менять в эпоху больших снегов.
Февраль 2012