время сомнёт, забивая асфальтом поры,
город усталый горбом за спиной ссутулится.
если тебе нынче так, что заплакать впору -
не выходи под колёса заблудшей улицы.
на остановке маршрутной пустой и мутной
в грязной прозрачности стёкол уныло матовых
ты хронофагом проглотишь остатки утра
выкуришь воздух из лёгких студёно-мартовский.
спрячешься в шарф от густых сквозняков снаружи,
чтоб уберечь застарелое одиночество.
чтобы понять, что тебе никуда не нужно,
необязательно трупом слететь с обочины.
это нестыдно - прилипшее чувство страха
в каменных дебрях выстуженного города.
где-то орган величаво играет Баха,
мчится, сиреной плача, с мигалкой скорая...