Сто лет назад какой-то плут,
Рассевшись у камина,
Налил шампанского во флют
И сок из апельсина.
Теперь любой бармен, тебе,
Продрогшему с мороза
(С сосулькой синей на губе),
Нальет бокал мимозы.
Пусть в блюдах нежится форель,
А где-то, у камина,
МакГарри выпил свой коктейль
И умер из-за сплина.