Уходит зима, становясь наконец прошедшим
морозом, который еще нет-да-нет, но вспомним.
Апрель у двери, как прохожий, в тепло зашедший,
стоит, и мигает, и крестится на иконы.
Уходит зима. Утекает седым и белым,
ложится под ноги, сдаваясь теплу на милость.
А мы - как медведи - ее из берлог жалеем:
нам много хорошего этой зимой приснилось.