Нет, никто не увидит моих истерик,
Моих воплей себе под нос, отчаянья втихомолку.
Нет земли под ногами, но есть берег,
А что толку?
Никому не нужны хроники моих Нарний,
Мои исповеди, двадцатые завещания.
Нет окон, есть комариные сетки и есть ставни.
Жизни нет. Есть существование.
Нет, никто не услышит стихов, даже если орать их в рупор,
Даже если транслировать их по всем радиостанциям.
Я сама вогнала себя в этот ступор,
И это моя сатисфакция.
Нет, никто не откроет меня. Нет таких штопоров,
Разработанных специально для джинов из пуленепробиваемых жестяных бутылок.
Я - не первая, просто сотая
Фактическая ошибка.