Мысль в строку, словно нитка в иголочку вдета:
Где-то ритм захромал, где-то буква не та.
Мы участники Общества мертвых поэтов –
Чтим ушедших, в себе не признав ни черта.
Кто из нас сможет высказать новое слово?
Новой вспышкой таланта кого удивим?
Есть же Пушкин – поэзии нашей основа,
Он воздвиг монумент – не сравняешься с ним!
Пусть не ведаем разницы ямба с хореем,
Пусть неточные рифмы – а кто без грехов?
Вас, бессмертные, мы потревожить посмеем,
Мы, наследники ваших нетленных стихов.
Может, будет и слава, и памятник где-то,
Почитателей толпы и сотни томов,
Но, по-моему, в том назначенье поэта,
Чтоб души своей крик донести до умов.
Признавая великих – свое не забудьте,
Много писано строчек – учитесь у них,
Но при этом, простою копиркой не будьте,
Чтите мертвых, и больно не бейте живых!