Мама привезла гитару, на которой я не играла шесть лет…
Прикоснуться к ней теперь – так странно…
Боль и биение в кончиках пальцев.
Память моя, как струна, непослушна.
И оттого так легко разрыдаться,
Парою нот препарируя душу.
Что это? С кем это? Было ли это?
Сон или правда? Мечта или тайна?
…Долгое, давнее, вечное лето
И аллегретто над степью бескрайней.
Светлые таинства, Маги и Феи…
Детство, с которым спешишь попрощаться…
Да, Антуан, и принцессы взрослеют,
Словно бы сами торопятся в рабство.
Так отчего же так дороги знаки
Той, безвозвратной, утраченной сути,
И так печально и радостно плакать,
Будто не годы прошли, а минуты?..