Вся горечь будущих ошибок
Ещё не проросла в полынь.
Ещё о слёзы не расшиблась
Мечта, покинувшая сны.
Росой оттаявшего мая,
От вдохновенья без ума,
Она брела, не замечая,
Что ей помехой был туман.
Его осадок ветер выпил
Со склонов побледневших круч,
Неся качающийся вымпел
На крыльях распростёртых туч.
Передавая эстафету
Мечте со скоростью луча,
Он бережно настроил флейту
Без камертона и ключа.
И зазвучавшая соната
Не предвещала неудач,
Хоть и срывалась в четверть такта
На повторяющийся плач.
Ещё тревога не прошибла,
Держа судьбу на волоске.
Вся горечь будущих ошибок
Ещё сластит на языке.