её паранойя живет в темноте за шкафом,
ей тысяча лет, и она не спешит лечиться.
таскает капот и бессмысленно-древний капор
из серо-седого, в проплешинах горя, ситца.
и плачет ночами, да как-то всё зло-тревожно…
нет, даже не плачет, а просто бесстыдно воет.
ей вторит катана в тупых равнодушных ножнах.
и ком в моем горле за час вырастает вдвое.
- ну, эта… - шепчу, - ну, быть может, не стоит так-то?
она отстраняется локтем. «прости, родная,
я знаю, как часто и больно не дружен с тактом,
я знаю, я знаю, я знаю, я знаю… знаю!»
но я не скажу, не скажу! хоть кроши в окрошку...
я древний могильник, я слишком давно гранитен.
вот так и живут они, милые, понарошку -
ее паранойя и ком мой, размером с Сити.