Прохладный вечер над уютной Ялтой,
В воде смеётся белая луна
И по дорожке волнами помятой,
Спешит на берег новая весна.
Поэт стоит, на набережной пусто,
Не покупают книги у него,
И он опять рифмует своё чувство,
Так всё выходит просто и легко.
Сегодня он писал о своей музе
И говорил о счастье, и любви,
А жизнь всё туже скручивала в узел,
И коррективы делала свои.
А он давно пересчитал все звёзды
И ритмы волн вписал в свои стихи,
И смыло грусть, как память пошлой прозы,
И освещали берег фонари.
Лежат под плёнкой новенькие книжки,
И ждут когда их кто-то да прочтёт,
Поёт душа его без передышки,
И не причём здесь денежный расчёт.
Стоит поэт живой наш символ Ялты,
Добром сияют мудрые глаза,
Он каждый день встречает здесь закаты
И с ним сдружились звёзды и луна.
Когда идёшь по набережной нашей,
Невольно взгляд знакомый ищешь тот,
Его зовут все просто другом Ваней,
И великолепен он, как Дон Кихот…