Лишь только в ее окошке сгущалась мгла,
Он к ней прилетал и крылья снимал в гостиной.
Она уже знала... и вечера так ждала.
А днем для него писала свои картины.
Она зарывала пальцы в его кудрях,
А он головой касался ее коленей
И тихо рассказывал ей о других мирах..
Ей это казалось счастливейшим из мгновений.
Он пах сладким маслом из розовых лепестков
С едва уловимым оттенком дымкА сандала.
Целуя легонько золото завитков,
Ах, как ей хотелось, чтоб утро не наставало!
Но утро жестоко, и, в общем-то как всегда,
Он снова исчез, забрав из гостиной крылья.
А день...этот день тянулся..как никогда...
Она все ждала и плакала от бессилья.
Она все ждала, а вечер не наступал.
Металась, взывала:
-Ну где же ты, мой крылатый?
Но день не кончался, и этим ее пугал,
Он был белым-белым...как стены ее палаты.