А. Просиков
Под снегом зарождаются ручьи.
Ещё не научились лопотать,
они глазами синими сияют,
глядя на всё с великим любопытством…
И каждая высокая былинка,
украшенная инеем седым,
загадочным и сказочным цветком
рисуется в моём воображенье.
На вырубках лесных скучают пни –
седые старички в облезлых шапках
и вспоминают молодость свою,
на поросли любуясь, молодые…
В их древних остывающих сердцах
проснулись песни радостей былых.
Над косогором виснут облака
последний снег наверно обещают,
проталин свежих тёмные бока
под солнечным лучом отпотевают…
О, как мудра, как хороша природа!
Как сладостно мгновенье пробуждения!
О, как прекрасна молодость её!