А страх - потерять, почему-то с годами вырос.
Не станешь ты бить посуду, а перемоешь.
Хандра это просто, наверно, какой-то вирус,
здесь улицы пахнут дымом и паранойей.
За синим туманом, твой город рисует гавань,
штандарты его рвёт ветер с высоких башен,
Он кем-то бездушным, в душу смертельно ранен,
но, знаешь, умеет выглядеть бесшабашным.
Давай помогу, перебью за тебя посуду,
и вместе решим, как жить на её осколках.
как жаль, что хранятся вещи, но рвутся судьбы.
Латаю вот, шкуру, я в общем не очень волк, и
почти не кусаюсь, а с августа мало лаю.
На белом коне в последний въезжаю город,
в нём рушатся стены, но забиваю сваи,
и чашку за чашкой..! чтоб душу не сильно трогать
свою, и твою, где-то рядом ещё кого-то,
чей город был тоже ранен на всякий случай.
А Бог обещал мне Дверь и момент полёта,
но выдал рецепт Момента, чтоб клеить ручки.
01.03.12