Ребята, не Москва ль за нами?
Да нет, ребята, не Москва.
За нами посреди развалин
На Белом море острова.
Живой воды осталось с ковшик,
Но к Богу тянутся слова.
И было б их намного больше,
Не словоблудствуй так Москва.
И не оттуда встанет солнце.
Четвёртым Римом ей не стать.
Но в глубине, на дне колодца,
Ещё струится благодать.
Москва ужом на вилах вьётся.
О правде помнит лишь молва.
Но скит стоит, во тьме оконце,
И в нём душа ещё жива.
Там синий нестеровский пламень
В глазах печальных стариков.
На берегу горючий камень
Как кладезь древнерусских снов.
И родничок на дне колодца
Как лёд под крышкой поставца -
Вода живая там смеётся
И может порчу смыть с лица.
Страна не стала чёрной пылью.
Под слоем пепла жив огонь.
И те языческие были
Живее, чем чужая новь.
И русский остров есть на свете.
Его неправдой не достать.
И там ещё родятся дети.
Им суждено Россией стать.