(навеянное картиной Ивана Марчука)
А время летит, не воздавшись сторицей...
И ты уж - в пустыне, "помятый слегка".
Тут в детстве листал Книг великих страницы,
и трепетно, нежно касался цветка.
"Когда-то здесь ангелы вились над садом,
теперь над песками тусуеся нечисть!"
А сердце лишь воет и ноет надсадно
в груди, провалившейся в пыль, в бесконечность:
ты сам же из золота осенью лил лист,
когда здесь ветра зазвучали органно!
И не потому ль там, где листья стелились,
лузгу белены тьма пресует в барханы?
Ты глохнешь от стылых мелодий-бредятин,
сквозящих из ладий изломанных тщетно.
Вновь совесть притопишь в пески, как предатель,
с глазницы у мёртвого выдернув щепку...
Когда-то он был твоим другом, наверное?
Свой выбьешь петроглиф на Каина камне
(и руна твоя будет вовсе не первою):
"Ох, каяться, кажется, Боже, века мне!"
Упав, ты с упорством, положенным узнику,
стяжать будешь в память и чувства, и мысли,
чтоб в Хаос вернуть хоть осеннюю музыку,
с остатками ритма, с остатками смысла.