…Иль весна ещё не пригожая
или это –
капельный бред,
я совсем на себя не похожая
после бремени многих лет
и поднятий на уровень лиры…
Образ может, остался мой,
что-то
в имени стало шире,
но в строке, как стране двойной,
заблудилась в земном я мире,
рядом
чувствуя каждый час,
ощущаю
стихов бесценность,
не как автор, а как антенна
в неизвестность
манящая нас,
иль вином не пришлось им статься
опираясь на жизни мыс,
как трубач
уже запинаются …..иль как время, глядящее вниз?