Всё праведное - ложь с крупицей истин,
Которые ты в силах приобресть.
На эти истины, как краску, кистью
Наносят грунт - заведомую лесть.
А там, где ценные крупинки минимальны,
Мы кисло морщимся, провозглашая ложь.
Да, не растут на мёрзлой почве пальмы -
На то она и ложь, ну, что ж...
А ты кричишь - Мне истина дороже!
Мне больше! Чище! - а ты сможешь
Принять сознанием её клинка отлёт?
Ведь чистота не терпит узость мысли...
- Да я смогу, лишь дайте Истин!
Эх, солнышко, не тужься - разорвёт.