Я поэт! Я поэт!
Орёт во всю глотку мальчонка.
И любой самый сивый бред
Засевший у всех в печёнках,
Облечённый в протестную форму,
Начинает дышать, как голем.
А мальчонка кропает ночами,
От восторга дрожит ручонка.
Пред зеркалами толпы,
Пред Москвою, глядящей с тоскою,
На таких же, как он приехавших,
Покорять её весною.
Он читает свои сочинения,
С высока чуть, без тени сомнения.
Ждёт вот-вот, разглядят плебеи
В нем патриция или гения.
Как говорит наш народ,
Засучив рукава сквозь усталость:
«Ох, и сколько же вас ****ей,
После войны осталось!»
Перемелет Москва таких,
Даст в утеху шприцы и стаканы.
А в остатке сухом выходят,
Пидарасы и наркоманы.