Из цикла стихов моего пропавшего
друга Вениамина Безрукова.
Если Вам уже не всё равно,
То конечно же Вы замечали,
В каждой осени,кроме печали,
Есть своё золотое вино.
Не привыкшие душу беречь,
Там деревья потянутся снова
И на слово откликнется слово.
Так о чём Ваша тихая речь?