Мама, ну отчего мы все так безбожно врем?
Ну отчего мы живем, только думаю, что живем,
А на каждый спуск лишь через раз подъем,
И словами чувств всех никогда не передаем.
Мама, я видела разные лица и города:
В них разные окна, только одна темнота.
Одна ветка, ведущая в никуда
По которой гудят, надрываясь, прозрачные поезда.
Мама, мне столько вопросов сжимать до крови, в кулачках.
Искомая взрослость - это всегда печаль,
Искомая мудрость - зная, не отвечать,
Прощая не верить, чувствовать и молчать.