позвонками
перебираю мысли:
пальцы нервно сжимают смыслы
обрывки снов,
нескончаемое одиночество в глазах потерянного на карте времени человека,
в лицо брошенные колкие осколки правил поведения между двумя чужими людьми,
старушка из трамвая, смех ребёнка,
майский вечер и утро августа, когда солнце в тумане, а чувства свежи,
твоя улыбка,
твоя улыбка.
слова вдавливаются в память,
теми, что уже не стали,
недосказанными обрывками выкрика на берегу бескрайнего моря.
а вроде бы
получается.
это зовётся поэзией?
душа выворачивается наизнанку.
это зовётся поэзией?
у меня в голове
чёрная комната нерассказанных снов,
несказанных слов.
и это зовётся поэзией?
вниз с крыши падают бумажные самолётики:
неумело сложенные,
не смеющие летать,
я давно не пишу свои мысли в тетрадь,
я стучу ими по подушечкам пальцев.
может, им стоит остаться
в бесконечном лабиринте каждодневных истин.
выстраданы.
и это зовётся поэзией?
22.02.12