Март своротил мне мозги набекрень,
и перепутал душевные струны.
Что за погода? какая-то хрень...
Был я когда-то зеленым и юным.
К цели стремился, настойчиво полз,
в кровь обдирая коленки.
Виделся мне мной написанный холст
в виде громадной нетленки.
Но за окном вдруг случается март.
Соки души как дрожжами подбиты.
Путаешь запросто с финишем старт.
Все вдруг становятся разом пииты.
Пишут полотна нетленные все.
Так что мое вдруг становится тленным.
Март взбудоражил икру карасей.
Что же нам делать, поэтам степенным?