А мысли жгут, но не хватает слов
Моим стихам, как не хватает крыльев.
Им все равно в огонь или в окно,
Да в общем-то стихов и не просили...
И вот веду как будто на расстрел,
По каждой строчке выверяя, - душу.
Я в общем-то стихов и не хотел,
Но вот пришли, какого же я трушу?
Какого Бога вымеряют мне,
Такому, по возможности отвечу...
Она ведь не опаздывает смерть,
Но жаль порой торопится на встречу...