В детстве в церковь мать меня водила.
И сверкали солнцем купола.
Бабка Марфа к нам все подходила,
Богомольной странницей была.
Белым снег был, как стена у храма.
Как ворона, бабка вся черна.
Говорила - "Жизнь без веры - драма.
Жизнь без веры вовсе не видна."
Говорила - "Если веришь в Бога,
То тогда твой светел будет путь.
Нужно с детства выбирать дорогу,
И с нее потом уж не свернуть."
Я о ней молился, веря в чудо.
С верой той писал свои стихи,
И о светлом, преданном Иудой,
И о тех, кто не бросал сохи.
Воспевая силу богомольцев
И смирение мирских людей,
Обручился с Русью, взявши кольца
Из венков цветочных средь полей.
Но бурьяном поросла дорога,
По каким краям не колеси.
Вольный дух стонал в тисках острога.
Божий путь забыли на Руси.
Может быть, был полон предрассудков
Этот путь в сознании людей.
Ведь на нем держалась власть ублюдков,
Им себя оправдывал злодей.
С новой верой новый путь избрали,
Что открыла красная заря.
Колчака побили на Урале
И забыли идола-царя.
Но простившись с верою со старой,
Я не шел по новому пути.
Подружился лишь с вином и чарой,
Слово дну пытаясь донести.
И в угаре бегал я по кругу.
И спокойно жил в душе с виной.
Так в конец измучил я подругу
Этой жизнью горькой и шальной.
Вот прозрел я, в путь сумел подняться,
В тот, которым шел уж весь народ.
Мне теперь кошмары реже снятся.
Вновь желаю жить, идти вперед.
Неизвестна, но светла дорога.
Я пошел по ней, но лишь на миг
Вспомнил что-то, только вот не Бога,
А какой-то детства странный лик.
Может быть, все это мне приснилось,
И не мне сверкали купола.
Бабка Марфа лишь перекрестилась
Черной веткой и во тьму ушла.