и однажды пару струек дыма поймав в ресницы,
или поймав машину, или когда со лба убираешь прядь,
ты поймешь - есть такие картинки, в которые лучше вообще не верить,
не то что не вспоминать.
например ту ночь, когда ветер путал их волосы, мысли, линии на ладонях.
август, как злодей, на цыпочках пробирался сквозь темноту.
они пропускали сквозь пальцы воду, и вода фосфорилась,
сердце каждым ударом рвало рубашки,
гулко падало в пустоту.
он краснел, проклинал про себя весь свет, хохотал и плакал,
он дрожал, словно крупный снег засыпал причал.
я искал тебя столько миль, столько слов, столько лжи.
уйди. обними. умри. я счастливее всех на свете
но она была так красива,
и он молчал.
он не знал, в декабре снег сойдет.
а под ним ни следа, ни звука,
ни даже пепла от сигарет.
but they knew that it was sincere.
and now it's dead.