Баллада с чертовщинкой

На чёрном всаднике верхом —
чумазенький черток.
Он въедет в каждый двор и дом,
и в царственный чертог.
Укрывшись под воротником,
пригревшись под плащом,
возьмёт он власть над языком,
над сердцем, над умом.

Правитель разомкнёт уста —
черток найдёт слова,
что с виду чище, чем хрусталь,
и слаще, чем халва.
Придворный, чья душа пуста,
поддакнет как болван,
и ложь, липуча и густа,
польётся вниз по лбам.

«О, как практичен чёрный цвет!
Он белого честней!» —
прокаркает авторитет
пред шайкою своей.
«Он утончает силуэт!» —
продолжит мысль эстет.
И дамы элегантных лет
рванут в кордебалет.

Плебеев чёрные ряды
сомкнутся в цепь вражды,
и не останется твердынь —
сдержать набег орды.
Ведь сирых ложь — дитя беды,
бесстыжий плод нужды,
а правде, что не даст еды,
умы рабов чужды.

«Да здравствует наш юный царь!» —
взревёт льстецов отряд,
встречая сморщенную тварь,
чьи зенки слизь сочат.
Во взгляде — жуть, и муть, и хмарь,
в речах — смертельный яд…
«Виват!» — трезвонит пономарь,
а слышится набат.

Средь чёрной рати в чёрный храм
проедет катафалк,
и чёрта коронует там
великий Мертвиарх.
Он даст обет царить в веках,
взойдя на саркофаг,
где бдит, звезду держа в руках,
непогребённый прах.

И что нам делать, милый друг,
когда пройдёт испуг?
Хранить от нечисти свой круг,
не пачкать скверной рук.
Ещё под снегом дремлет луг,
но слышен дятла стук,
и Феб готовит к битве лук,
а пахарь ладит плуг.

Ведь и в империи химер
не всюду тлен и смерть.
Хоть воробья возьми в пример —
он истинен, поверь!
Не лжёт ни дерево, ни зверь,
и ты не лицемерь,
а главное, спокойно верь:
прорвёмся без потерь.

Чертям недолго жировать
в угаре шельмовства.
Ведь  дважды два не будет — пять,
вот это – чёрта с два!
И правда прорастёт опять,
как сквозь асфальт трава.
Храни свой лес, расти свой сад.
Весна. Страна. Москва.



5 марта 2012


Рецензии
правда прорастёт опять,
как сквозь асфальт трава.

Жаль, многим нам этого не дождаться.

Да, наверное, бесповоротно произошло самое непоправимое.

И не такие рушились империи.
Где исчезает Дух, остаются одни голые камни.

Литвинов Сергей Семенович   13.06.2018 12:10     Заявить о нарушении
Да, сейчас я смотрю на вещи не столь оптимистично. Хотя правда всё равно когда-нибудь прорастёт. Пока что нужно, как у Вольтера, "возделывать свой сад".

Лариса Кириллина   13.06.2018 12:15   Заявить о нарушении
Я тоже тем и живу.

Сад поэта - это его Поэзия.
Сад музыканта...Сад...

Жаль, в наших садах мы одни и живём зачастую.

Другим и дела никакого нет ни до нас, ни до наших райских садов.
С вашего позволения.
Не то чтобы афиширую себя, но недавно строчки сложились.
Опубликую и продолжу, чтобы замечание не исчезло.

Литвинов Сергей Семенович   13.06.2018 12:24   Заявить о нарушении
«Зачастую мои мозги, словно засыхающую кисточку, надо вымачивать
в очень сильных спиртных настоях».
Слова поэта.

РАЗНЫЕ ПЕСНИ

Пишется хорошо ли тебе, поэт?
Всё об одном? Соловьём воспеваешь Розу?!
«Славный сонет мной давно пропет.
Жизни теперь воспеваю унылую прозу.

Кистью ль взмахнёшь, живописец, а ты?
Рифмой подправим всё то, что ни скажешь, художник.
«Время плюёт на мои «никакие» холсты.
Подлая жизнь и колеблет мой вечный треножник».

Что же ты, музыкант?
Что за мелодии и зазвучали, взяли?!
«Нота за нотой: не Гайдн и не Гендель, а траурный в лацкане кант.
Музыку я хороню! Умерла! В похоронном играю зале».

Ну и дела!
Разные песни, а в каждой ни капли ума! Да!
Жизнь умерла.
Райские ль песни нужны обитателям ада?!

Литвинов Сергей Семенович   13.06.2018 12:25   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.