О любви мне сегодня не пишется

О любви мне сегодня не пишется.
И вчера не писалось мне.
Черепахой размеренно движется
Солнца луч по шершавой стене.

Он к картине ползет осторожненько,
К буйству красок, к безумству чернил.
Он, наверно, великим художником
Почему-то себя возомнил.

Очень хочется тонкому лучику
Черноту разогнать с полотна.
Я за ним, как за дерзким лазутчиком,
Наблюдаю. Сегодня весна

За окошком листвою колышется,
Щебетанием птиц голосит
По-особому. Знаешь, не пишется
О любви. Если хочешь, спроси,

Почему. Нежно тронешь за плечи. Я
Твою ласку с улыбкой приму.
Почему? Поцелуем отвечу я,
И тогда ты поймешь, почему.