В спящей комнате задыхается иней.
Разрисовывает красками слюду голубых полотен.
И в тихом низком голосе слова стынут.
Их метры, футы, а, может быть, сотни.
Шёпот взовьётся, вспенится. Засмеется
Изморозь, то падая, то замирая;
И в этом омуте, облаке, круговерти, я замечаю,
Что сердце мое не бьется.
Маятник откачивает как кровь минуты
Она застыла на моих ресницах.
Из снега ртутью синицы строят в земле редуты.
Не сможет петь мёртвая птица.
А снег заметет города, раны, дома, антенны...
Сердце не заживет, -
Кровь моя давно не течет по венам.