(Если бы можно было ловить мысли на лету. Схватил, как птичку, в клетку запустил, от стихов бы ломилась земля).
Бывает ведь так, мы (любим) за слово, просто так, за небо за дверью.
Бывает, ты и не знаешь, что кто-то несет твою душу, разрисовывает акварелью.
Мой милый мальчик, а что там с твоей душой?
Она - шар, такой переливающийся и большой,
Она - старость всех камней, сполохи пожара, огня.
Наполненный сталью, болью и мглой...
(Там что, есть место и для меня?)
И златогривые львы, атланты и эти "ламанши".
Они не дают сомневаться в силе их плеч.
Я знаю, - умирает душа от прикосновений, от встреч.
Подскажи, (ну пожалуйста), куда идти дальше?
Рука выхватит этот бред, выбросит и порвет.
С приторностью сладко-гниющей ваты.
Ну пожалуйста, пусть этот нескончаемый миг еще немножечко по-жи-вет.
(До первой зарплаты).