Да что же вы, стихи...
И дымом
кольцуя воздух,
И брусчаткой
звенящей под ногой,
и гладкой
моей судьбой.
Но не тетрадкой,
не шаткой прописью руки...
И льются, льются
словно возглас,
перерождая тело в логос
и в пустяки...
7,03,12