Почему пластинки поют так хрипло?
Меня всегда привлекала эта черная гладкость винила.
Корчатся липкой простудой, иногда умирая.
Они любят себя, берегут связки, души в них не чают.
Возомнили себе - посреди полонеза вдруг замолчать!
Представляешь, я давеча чуть себя не убила...
Нечаянно, странно, порезалась.
Во мне словно рваная красная стая бездомных чаек, до рвоты.
И что ты думаешь? Меня это насмешило.
Не хотелось ни плакать, ни звать кого-то.
А я думала внутри у меня сено. Ну, знаешь, как у Страшилы...
В брошенной комнате сутулый патриций дымит в фонари
Табак с запахом сенны.
Мне так нужно поговорить,
А говорят со мной только стены.