Это зима. Это снег. Это кончится.
Это вздохи судьбы – без сомнения.
Это – сорок второе пророчество,
День моего рождения.
Синий огонь – пламя жалится.
А босиком по снежку без стеснения!?
Вряд ли душа от такого расплавится,
Чревато обморожение.
Годы, прожитые, памятью ластятся.
Воспоминания, как раздражение.
Сорок. И два. Нарукавная свастика,
День моего рождения.
Скажут, песок уже, дяденька, сыпется.
В оранжереях завяло соцветие.
По возрастным канонам-наитиям,
Вы уже точно стареете.
Что ж, пусть зима пугливо морозится,
Закончится все,
как стихотворение.
Сорок и два,
все по времени сходится
В день моего рождения.
Февраль 9