Шумит поток весеннего разлива
в сосудах размороженных мозговь,
душевный перевод за глаз, и в бровь
сшибает от несносного прилива.
А вечер пробирается до края,
и страсть тропинкою ведет к скамье
задумчивых деревьев, усевши при луне
и тишина села - притворная такая...
Надломишь веточку с набухшего куста
и аромат плеснешь - хитро мигая,
смородина зашла в ядреные места
в желаньях просветленных задирая.
Все только стрелки как-то округляют
и не растянешь - маленький покрой
в хорошем быстротечно время тает,
но все ж меняет жизненный настрой.