Был в деревне одной я проездом:
Повидавшие много дома.
И прокисшим над крышами тестом
Проплывают в туман облака.
Старый пес возле будки разбитой
Попытался облаять гостей.
Но не смог, и в печали убитый
Лег на землю набором костей.
Незавидная роль у бедняги
Сторожить доживающий дом.
Пал хозяин от пляшущей браги.
Тишина за забитым окном.
За околицей плачет гитара:
«Ну и пусть, ну и пусть, ну и пусть».
Здесь когда-то бежали татары,
Проклиная упрямую Русь.
Здесь ни раз за свободу Отчизны
Погибали рядами сыны.
Дали игу отпор и фашизму,
Слугам страшных идей сатаны.
Здесь, возможно, когда-то рождались
Люди верных и светлых идей.
Но от правды жестокой спивались,
Как когда-то Есенин Сергей.
Вот, мужик с бородою, как вата,
Его держит разбитый плетень:
«Что-то, братцы, мне жить худовато,
А отселе и выпить не лень.
Мне от чарки спокойнее как-то.
Все мы здесь под заразою этой».
И вот это твержу я, ребята,
На земле, Александром воспетой.
На земле легендарных героев,
На священной, великой земле!
Что, мужик, после долгих запоев
Усидеть ты сумеешь в седле?!
Сможешь меч удержать лучезарный?
Грозно вздыбить над нами коня?!
«Да вы что, издеваетесь, парни?!
Позабыла Россия меня!
Мужика позабыли! Уместно ли?
Где мой конь? Я не вижу меча!»
И вот здесь прослезился я, честно.
Он умчался, как смерч, хохоча.
Возвратившись, он спрыгнул проворно,
Взглядом тусклым поймал свою тень
И шепнул так, увы, не притворно:
«А отселе и выпить не лень».
Вот такую историю, братцы,
Рассказал я друзьям у костра.
В деревенской тиши прохлаждаться
Любим мы и сидим до утра.
Тишина в деревеньке спокойной.
Каждый странник найдет здесь приют.
Но как всюду здесь жизнью запойной
Мужики свои бороды трут.
Как ни вечер, иль утро, дорогой,
Колыхаясь, в обнимку идут.
Этот Толик, а этот Серега.
Знать не зря по соседству живут.
А вон там, под забором, Микола
Вспоминает былые года.
Я привык, да и что здесь такого.
Есть у русской деревни беда.
Есть беда, да и будет, наверное.
Душу русскую трудно унять.
Сердце трезвое хуже, чем хмельное,
Позволяет Россию понять.
Потому-то и вспомнил историю
Я об этом лихом мужике.
Наградил нас Господь тяжкой долею:
Пропивать свою жизнь в кабаке.
Плач гитары. Прелестные звуки!
Пьян с обеда сегодня мой друг.
Да и сам я, увы, не от скуки
Не покину гуляющих круг.
Не покину! Душа отдыхает!
Ну их к черту: и скуку, и грусть!
Уж не плачет гитара, рыдает:
«Ну и пусть, ну и пусть, ну и пусть...».
Неужели так было и будет?
Сколько можно гитаре рыдать?
Водка душу не лечит, а губит.
Эх, Россия… Эх, Родина-мать…